Metki Krašovec
Umrla je, lepota je bila njena smrt,
odsev rajskega vrta, vsako bitje ima
svoj par in ribe skačejo iz potoka,
jagnje pije pri materi, zajklja šteje zarod,
metulja drhtita na robu sveta, da ne pade
sam vase, da se lepota ne zgrudi pod težo teme.
Kozlič skaklja pod drevesom brez imena,
ni je besede, da bi ga lahko poimenovala,
le senca je njegov cvet in sad, vode svetle,
vode prosojne, nad njimi nebo popoldanske
barve, kot tam doli, tam daleč, kjer rasejo
palme in je pesek bel kot puder, s katerim
pogrebnik pobeli njen obraz, da izgine v poldnevu
nekega aprilskega dne … kaj je bila tebi?
Kaj si bil ti njej? Nikdar njen, le meni si pravil
o lepoti, ki bo njena smrt … nekega aprila …